Libre...
Naturalmente
Ciego
Físicamente
Ardiente
Etéreo...
Secreto Tesoro
del Placer
Enemigo de la oscura
intolerancia
Cálido...
Espiritualmente
Cristalino
Amigo de lo Humano
de lo Intimo
Sólido...
viernes, 30 de julio de 2010
jueves, 29 de julio de 2010
domingo, 25 de julio de 2010
viernes, 23 de julio de 2010
miércoles, 21 de julio de 2010
lunes, 19 de julio de 2010
EL PADRE, LA MADRE, EL HIJO, LA HIJA. de Jean Arp
El padre se ha colgado
en el lugar del péndulo.
La madre está muda.
El hijo está mudo.
Los tres siguen
el tic tac del padre.
La madre es aire.
El padre vuela a través de la madre.
El hijo es uno de los cuervos
de la Plaza San Marcos de Venecia.
La hija es una paloma mensajera.
La hija es dulce.
El padre come a la hija.
La madre corta al padre en dos
come una mitad
y ofrece la otra a su hijo.
El hijo es una coma.
La hija no tiene cola ni cabeza.
La madre es un huevo espoleado.
De la boca del padre
penden colas de palabras.
El hijo es una pala rota.
Por eso el padre se ve obligado
a trabajar la tierra con la lengua.
La madre sigue el ejemplo de Cristóbal Colón.
Camina sobre sus manos desnudas
y atrapa con sus pies desnudos
un huevo de aire tras otro.
La hija repara el desgaste de un eco.
La madre es un cielo gris
y abajo, muy abajo se arrastra
un padre de papel secante
cubierto de manchas de tinta.
El hijo es una nube.
Cuando llora llueve.
La hija es una lágrima imberbe.
domingo, 11 de julio de 2010
Vienes corriendo
Corazón ajado
sobrellevando el día
su herida quiere cicatrizar...
Malgastado a veces
maniobra su vuelo
para no volver a subyugarse...
miércoles, 7 de julio de 2010
martes, 6 de julio de 2010
lunes, 5 de julio de 2010
El Panteón de Agripa
El cielo se desliza en el óculo
La Bruma de los Dioses
pretende decorar el mármol
Colores
dirigen hacia un espacio interior
Esfera cósmica que embruja
Giro sobre mí
y la existencia...
El templo cuenta la Hora Cero
Siento el calor del fuego
¡Arde el suelo!
Luz cenital
atraviesa con su filo
¡Por un segundo
la perfección geométrica!
Renace
Despojada
Subordinada a
la toga del Heredero
El sol
atraviesa la línea del tiempo
Es Grecia que renace en Roma?
Hoy es distinto
Puedo ver la maravilla.
Olga Iso
El luthiere
Rostro pálido, andar cansino, un brillo en los ojos que aproxima al llanto. Contexto gris de dolor y desidia...La enfermedad cuenta sus horas. La casa cuenta su pena.
Su mirada... y el vacío sólido de quien espera la muerte.
Pero sus manos quieren contar una vida, de arte y madera, brillo de estrella, música y más música, de hijos...Sabiduría extrema.
No alcanza el tiempo para contar su obra, la muestra.
Cedro y cuerdas. Calidad sublime. Fina veta de suave caoba. Incomparable. El oído la contiene, sus manos ávidas de goce la acarician. La música enmarca ; pone un sello virtual.
Suena dulce. Hondo. Duele.
Acompaña un piano mientras modifica los colores de sus notas. Brilla el bronce del Jazz en su pecho. Mira el cielo, esperando un ángel que ya llega... se aleja.
sábado, 3 de julio de 2010
En Haití...
No tengo Madre
ni Padre
Casa
Comida
Mi historia es corta
el Sol
el Hambre
Pero te tengo a ti
que me iluminas
cuidas mi alma cada día
con tu sonrisa
cuando lloro
No tengas miedo
aquí estoy yo
sosteniéndote la vida
con caricias
cuando gritas
Toca este corazón
sentirás mi latido
No te detendré
Construirás...
No me detendrás
Construiré
y jugaremos...
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